他来回走了好久，已经达到精疲力竭的程度，但他心里的惊慌不安，一种正在寻找什么的、晦暗不明、悲哀的惊慌，仍然没有平息下来。啊，要是巴扎罗夫知道他当时内心的忧烦，肯定会对他嘲笑一番的！阿尔卡季也会对他进行责备！于是他，一个四十四岁的人，一个农学家，一个一家之主，情不自禁地流出了眼泪，无缘无故地流出了眼泪。这比起他拉大提琴来，简直要坏一百倍。
尼古拉继续走来走去，怎么也下不了进屋里去的决心。这是一个和睦、舒适的家，所有被灯光照得通亮的窗户，都在很有礼貌地等候他；他无力与这黑暗、与这花园、与这拂面的清新空气分手，也无力摆脱这种忧烦、这种惊慌……
在一条小道的拐弯处，他碰到了巴维尔·彼得罗维奇。
“你出什么事啦？”他问尼古拉·彼得罗维奇，“你面色苍白，像个幽灵，你身体不舒服吗？为什么不去睡觉？”